Lettre à Memphis #017

mai 31, 2005

Cher correspondant, bonjour chez vous!

Je suis à présent libéré de toutes ces choses qui n’ont plus de signification pour moi. Tous ces mots et expressions que je ne comprenais pas, lors de cette soirée où je traversais le Parc-où-il-n'y-a-pas-de-fontaine, en computant et en me fracassant la tête. C'était il y a un bon moment, deux mois je crois. Je me rappelle que ce n’était pas une soirée des plus agréables, que je me rendais a l'Intrus, sur Rachel, et que je n'y suis pas retourné depuis. Ce dont je me souviens surtout, c’est qu’il faisait un froid de cochon, que je voyais danser devant mes yeux une pléthore de concepts creux, dont l'assemblage des syllabes ne représentait plus rien de concret, je commençais à en être convaincu, mais j'avais l'amore dans l'âme de constater le vide de sens.
À présent, je suis libre de toutes ces choses qui n’ont plus de signification pour moi : couple, vie de couple, amour, âmes soeurs, nous deux...

Je suis à présent un homme libre, libéré de tous ces concepts, libéré de LA personne avec un grand «LA» que beaucoup recherchent, que nous recherchons probablement toutes et tous à un passage où l'autre de notre passage sur Terre -et il n'y a rien de mal à cela, au contraire. Libéré surtout du désir d'appliquer à ma propre vie ces concepts que je ne comprends plus.
Je n’éprouve plus aucune fascination au sujet de ces rêves anciens de bibliothèques hautes comme des temples et de discothèques longues comme des trombones à coulisse. De toute façon, pourquoi bâtir à deux quelque chose qui ne concernait finalement que moi ? J’étais véritablement le seul à vouloir en profiter, tout pour moi et rien pour toi, c’était mon idée. Ma discothèque, je me la construirai tout seul, comme je m’efforce de le faire. Et ma bibliothèque, elle se trouvera sur Google, à un clic de souris de nous, toute la littérature de l’humanité, pas des blogueurs prétentieux qui essaient d’être littéraires, qui écrivaillent, je parle de la littérature for christ’s sake, la vraie, même si ce terme non plus ne veut rien dire et ne réfère à rien de concret. Le patrimoine littéraire de l’humanité au complet, en 297 langues et deux-mille quarante-douze dialectes différents, à un clic de souris de ton index, archivés pour toujours, jusqu'à la fin des temps, jusqu’à l’explosion prochaine, jusqu'à la fondaison ultime et synchronisée de tous nos disques durs.

Je suis un homme libéré de ces vieux rêves sentimentaux, et il s’en trouvera toujours pour dire. Certains seront hautains et croiront détenir la vérité absolue, universelle, et croiront juste de me considérer comme un homme pas si libre, plutôt planté à côté des rails du chemin de fer de la Vérité.
Il y en aura, et même plusieurs je crois -car je suis optimiste- de plus humbles. Ceux là diront aussi, mais humblement, avec l'air humble qu'ont ceux qui n'ont pas l'air de tout savoir et qui savent fort bien qu'il ne savent pas tout. Ils énonceront leur humble opinion de ce moi qui s'est construit, de la construction de mon image du nous.

Ce qu'ils diront, c'est que j’ai peur, que c’est la peur qui me fait m'exprimer ainsi. Que je suis un petit garçon terrorisé en veston-cravate; que je déféque dans mon pantalon, neuf, avec le beau pli bien repassé à l’endroit du beau pli, à la seule pensée d’une femme, une vraie, pas une de passage, pas une distrayante, pas une désespérée, pas une pisseuse, pas une mère de Stifler, pas une pourvoyeuse, pas une sex machine, pas une lointaine, pas une je-ne-pose-pas-de-questions.
Mais ce que je ne répondrai pas, et que je dis de tout mon être nez en moins, c'est que je suis un homme délivré des objectifs d'avenir et des rêves mentionnés plus tôt. Et je le dis avec un sourire aux lèvres! Je suis bien des défauts, mais je suis tout sauf un désillusionné ou un aigri. Je suis nettoyé d'une couche de concepts qui -je m'en rendais davantage compte chaque jour- ne faisaient plus de sens pour moi, me polluaient, oserais-je dire, me bloquaient les pores de la peau.

Moi aussi je sais très bien que je suis loin de tout savoir, mais quelque part derrière mon regard, il brille une lueur: la lueur de celui qui a trouvé la vérité. Celui qui a trouvé sa vérité propre, qu’il ne cherche pas à imposer sur le dos de qui que ce soit. Une vérité qui ne s'applique pas qu'à moi, mais qui ne s'applique pas à plusieurs autres, et je n'emmerde même pas les hautains ou les humbles qui énonceront leurs opinions. Elles me glissent sur ma peau lisse, nettoyée d'un couche crasseuse de concepts. La vérité me flashe dans le regard, me déborde littéralement par les oreilles (il disait comment déjà le géniteur, quand il était encore de ce monde? «L'intelligence te sort pas par les oreilles». Daccord, right... Je m'en souviens maintenant), la vérité sue par mes pores pendant que je me stande sous le soleil, et à chaque minute, chaque instant où je croise le monde.

Pourtant, j'en ai pris des autobus et des métros pour concrétiser ce fantasme de mes quinze ans, à l’époque où je marchais le long des tracks de chemin de fer, le long de la gare et des cantines, à Rimouski la ville-dortoir, la ville-mourroir des envies qui, paradoxalement, a servi à constuire monde après monde dans ma tête. Cette vision de moi, assis dans un autobus, avec à mes côtés, l’âme pas morte, l’âme sœur, la semblable qui me correspondrait en tout point, en parfaite symbiose, dont les rêves correspondraient là mes rêves, et ses idées à mes idées, et sa main dans ma main, les objectifs, ta musique préférée, ton film préféré, on jette tout en l’air, ton sport préféré ?

J’ai trouvé LA personne. Je l’ai cherché pendant une décennie, dix longues années on your trail, et finalement j’ai compris que cette personne avec un grand «la», c’était moi. Voilà: le punch final, on l’avait vu venir, très prévisible bravo, cher correspondant tu t'en es tapé quelques-uns, des paragraphes, pour que le condom de l'histoire se dégorge si vite de sa chute finale; mais néanmoins c’est la vérité, ma vérité, celle qui me sort actuellement par les oreilles et qui se cache derrière mon regard.

«I have my doubts / Little girl / I’m in love with something real / It could be me»
(Interpol, «C'Mere», 2004)

Je déquote et mésinterprète autrui, récupère à ma manière, et mine de rien j'ai encore cité The Smiths tout à l'heure, mais tellement suppptilement que je m’en frotte les deux paumes avec satisfaction. Je ne recommencerai plus.

Un peu partout dans la cité, ça sent vraiment la chatte mouillée. Ça sent la chatte qui ruisselle d’alcool et de frustration; ça sent l’odeur des ex qui les habitent encore. Le sperme de LA personne avec un grand «la» n'est pas encore entièrement expulsé de leurs vagins que déjà, c'est la quête du «la», du «il», du «nous» véritable qui reprend, ne cesse donc... jamais? C’est l’espoir, l’espoir trempé, l'espoir juteux, le désir des concepts irréalisables qui coule le long de leurs cuisses. Et leur espoir a un goût aigri.
J’ouïs couler les robinets poisseux, et j’absorbe, et je recueille tel une éponge, l’éponge qui schlingue dans mon lavabo, toute gorgée de ce jus entre toutes les pores de sa peau d’éponge. J’absorbe la confusion et le jus de cuisses de l'humanité, mais aujourd'hui ça ne rend plus triste, pas le moins du monde.

Le clown Patapouf, pour distraire nos enfants

mai 29, 2005

Ce garçonnet derrière notre premier ministre...

a) baille
b) hurle sa désapprobation
c) est en train de souffrir de la réforme de l'Éducation (ce qui expliquerait peut-être la grossière faute de français dans la légende qui accompagne la photo).

(Source: Sympatico/MSN Nouvelles, 29 mai 2005).

I used to be Mick Jagger

mai 28, 2005

Lorsque, aux aurores, je sortis de la maison mon odeur de fond de cuve, il faisait déjà glorieusement beau. Le smog commençait à s'étendre à l'horizon de la cité, et je transpirais mon lendemain de veille tel un utérus de porc fraîchement extrait qui se déjuterait au soleil.

Conversation inutile #0022

mai 27, 2005

- djlhgpiwippw the dj !
- Quoi ?
- mfghshefefhwi the dj !
- What ?
- fjhfkhrgrjk the dj !
- Hmm... okay nice: you're with the dj...
- No !!!! I AM the dj !!!

Qod save the Gueen (n'importe quoi...)

mai 26, 2005

En juillet prochain, le retour de Queen ?

stm.insulte

mai 24, 2005

La Société de Transport de Montréal (STM), non-contente de nous traiter depuis des années d'«usagés» du transport en commun, en rajoute dans ses récentes publicités en qualifiant de «retardés» ceux qui, comme moi, doivent pour leurs menus déplacements s'abaisser à descendre dans le métro.
Et nous sommes plus de 126 mille retardés...

Lord of the mullets

mai 20, 2005

«A mullet to rule them all...» (Tolkien)

«Here are the young men»

mai 19, 2005

Hier, pour souligner le 25ème anniversaire du suicide de Ian Curtis, chanteur de Joy Division, CHOM a joué «Here I Go Again» de Whitesnake vers onze heures et quart.

Ian Curtis (1956-1980)

mai 18, 2005

Ian Kevin Curtis (15 juillet 1956 - 18 mai 1980)

«Existence, well what does it matter ?
I exist on the best terms I can
The past is now part of my future
The present is well out of hand
Heart and soul, one will burn»

Hitler bad, Rappaz good

mai 13, 2005

Sérieusement (et pour clore un sujet qui m'embarasse un peu), merci à ceux et celles qui ont voté pour moi pour le «Best of Montréal» de cette année. Merci aussi pour les emails que j'ai reçu dans la journée. Bien que comptant un important lectorat francophone, le Mirror est un journal de langue anglaise, ce qui n'est pas sans ajouter à ma surprise.

Je ne veux pas trop attarder d'importance à tout ceci, fuck c'est juste un blogue... mais je suis content. Tout ça est probablement stupide, mais Letters to Memphis est ma création à moi, même si je fais semblant de la tenir cachée. De voir, jeudi après-midi, Ontario et St-Timothée, lisant le Mirror en marchant, ou marchant en lisant, peu importe, dans un cas comme dans l'autre c'est dangereux, c'est imprudent; de voir, disais-je, ces trois mots imprimés (même en tout petit) dans un journal m'a fait vraiment bizarre. Mon nom aurait été écrit que je ne me serais pas senti plus étrange.

Encore plus étrange, plus paradoxal, plus absurde et plus plaisant, c'est de voir apparaître dans le journal une création qui se bâtit, presque quotidiennement depuis 2002, dans un anonymat relatif, un simulacre d'anonymat. Je parle de Letters to Memphis à combien de personnes dans mon entourage ? Une ? Deux...

J'aime bien googler mes amis, mes ex-amis, mes connaissances, mes collègues. Tout le monde google tout le monde. Ils le font probablement aussi avec moi. Certains d'entre eux lisent peut-être Letters to Memphis, ne me le disent pas; et moi je fais semblant de ne pas savoir qu'il est possible qu'ils savent, et ça m'arrange. Ma création existe dans le journal et moi je n'existe pas. Tout le monde est heureux.
Moi le premier. Ou le cinquième. Merci encore.

Une défaite qui fait mal pour le tri-flûtiste du métro (mais quand même moins mal que deux flûtes dans les narines)

mai 12, 2005

Terrible déception à la lecture des résultats, dévoilés aujourd'hui, de l'édition 2005 du grand sondage annuel «Best of Montréal», tenu auprès des lectrices et lecteurs de l'hebdomadaire gratuit Montreal Mirror.
En effet, le tri-flûtiste du métro, protégé de Letters to Memphis, ne se classe même pas dans le top 10 dans la catégorie «Best Montreal Weirdo». Je n'achèterai plus jamais ce journal.

(Merci!!!)

Vasy ! Fais-le pour toi !

mai 08, 2005

Vasy veut ton bien.
Vasy fait peur aux petits enfants.
Vasy connait le ministre de l'Éducation, Jean-Marc Fourrien.
Vasy revient de Thaïlande, avec un souvenir de voyage.
Vasy, essaie de faire une belle photo.
Vasy fait des pubs payées avec vos taxes.
Vasy s'est commandé du chinois.
Vasy parait mieux avec moi qu'avec les ministres.

P.S.: «Hey, Kim St-Pierre!»

Appel de l'anature, paradoxes et paradoxes hypothétiques

mai 05, 2005

La journée étantan soleillée pour la première fois depuis deux semaines, je risquai l'ouverture d'une fenêtre, et constatai le paradoxe du recyclage. Nous récupéront à grands coups de bacs verts, mais crachont de la vilaine fumée de l'autre au cours de la collecte du jeudi matin.
Puis, me retournant vers les choses de la nature, afin de me ressourcer, quel ne fut pas mon immense joie de remarquer, en disant adieu (avec quatre jours de retard) à la page d'avril de mon calendrier 2005, que ma plante verte avait dans le dernier mois pissé comme vache qui pousse (ou bien le contraire).

Diagnost'hic (2)

mai 05, 2005

Un(e) dividu(e) a vraiment cherché «béance nosographique». L'humanité m'impressionne certains jours.

Diagnost'hic

mai 03, 2005

Ce sittoueb souffre de béance nosographique.

There's a party in the back

mai 02, 2005

Best new trend in 2005: mullet-related haikus.

Pensées vagabondes #8

mai 01, 2005

INTRODUCTION
Il était si pervers qu'il ne buvait que de l'Orange Crotch.

LA MOITIÉ
Les nouvelles pièces de un dollar rendent hommage à un héros canadien, cent fois vedette de nos manuels d'anglais de troisième secondaire: Terry Fox.
Selon une rumeur vilaine, ces nouvelles pièces ne vaudraient cependant que cinquante cents.

UN GÉRONTONÉCROPHILE EN CAVALE
Pour accomplir vos forfaits, plusieurs options s'offrent au gérontonécrophile qui sommeille en vous. Voici un truc pour gagner du temps, et faire d'une pierre deux coups. Choisissez-vous d'abord une victime -âgée bien sûr, en accord avec la première de vos déviances. Puis, au cours de l'acte, étranglez la peu à peu, de manière à pouvoir la nécrophiliser sur le champ, sans avoir à remettre cette formalité à plus tard.

LA MAUVAISE MÉTAPHORE DU MOIS
Athos, Portos et Aramis étaient inséparables, toujours ensemble. Cependant, les deux premiers prenaient beaucoup de place au sein de la bande, au détriment du troisième. Les mauvaises langues racontaient que, si les trois mousquetaires avaient été une paire de fesses, le pauvre Aramis aurait représenté l'espace entre les deux.

CONCLUSION
La mouche cambrioleuse était si maladroite qu'on l'entendait toujours voler.