Un Presto-Pak sous le préau des Dieux

Il merdouille à travers des arbres sans feuilles. Le monde est aussi sévère qu'un actuaire salvadorien et le temps a l'air aussi plate qu'une chanson de Dany Bédar, des plateurs du Plateau Mont-Royal jusqu'aux puanteurs d'Hochelaga-Maisonneuve, où le caca fait bon dégeler le long des murs des édifices et où les entrées de cours ont l'air d'un bord d'autoroute mexicaine décorée de croix blanches, de feuillages de jojoba, et de canisses de Fresca et de Coke Classique. À chaque marche, entre deux craques de trottoir l'on est assailli par des hordes de crève-la-faim, tandis qu'un harangueur soliloque sa rage de vaincre à un véhicule immobilisé en bordure de la promenade.

Je travaille du sofa, un oeil sur un écran d'ordinateur et un oeil en train de me demander d'arrêter de watcher la vue par la fenêtre, jonglant avec l'idée de clore le store et de refaire ma vie selon un plan pré-établi. C'en est assez, me dis-je, je vais me trouver une bonne épouse canadienne-française avec un bassin solide capable de me donner une flambée d'enfants potelés qui vont glisser de la matrice jusque sur le prélart de la cuisine avec la régularité d'une horloge atomique. Une femme aux reins solides, qui n'a pas peur des mouvements de bras, et qui saura tenir cuisine, torcher ménage et me lier solidement les cordons de la bourse.