Du panache

De mon court passage à la limite de Foutremont et de Côte-des-Neiges, il n'y a qu'une chose dont je m'ennuie. Et ce ne sont pas les innombrables épiceries kosher, ni la 161 sur Van Horne qui décide de ne pas passer le samedi matin quand je pars travailler, ni la peu pratique ligne bleue du métro.

C'est le barbershop. Le barbier Outremont, sur Van Horny, coin Durocher ou à peu près, à quelques mètres en fait de l'avenue Robert-Bourassa avenue du Parc. Pourquoi ? Parce que j'ai, ça se remarque un peu, une obsession capillaire récurrente, en plus d'une étrange fixation sur les barbershops, couplée d'une aversion, on le devine, pour les salons de coiffure, où à moins de vouloir une coupe asymétrique à la mode de chez nous ou un mot cochon rasé derrière la tête, n'importe quel homme normalement constitué risque fort de se sentir totalement inopportun, en plus de redouter le passage à la caisse.

Le barbier Outremont en est un spécial. Mathilde m'a envoyé là un jour, juste avant Noël. Spécial, parce qu'il y a une tête d'animal mort (un orignal en l'occurence) suspendue au mur, chose incongrue dans un tel lieu. Des choses écrites en lettres grecques partout. Une photo d'une blonde polonaise en totons, découpée dans un journal. Le barbier, 70 ans, ne rechigne pas sur vos cheveux graisseux. Surtout, il offre la tournée de Metaxa à tous les clients apercevables dans son local de trois mètres sur cinq, vers les six heures un mercredi venteux d'hiver. Vous êtes assis sur la chaise, il vous invite à boire d'un trait, une paire de ciseaux coupants à quelques centimètres de la face.