Le septième jour

Dimanche. Jour du Saigneur. Le monde arrête de tourner. Les sites de nouvelles updatent comme pas vite. La grosse Presse remplit ses pages avec des cahiers spéciaux et des légèretés de circonstance. Sur le Plateau, deux citoyens au moins n'ont pas leur journal dominical, parce qu'un fêtard expatrié, après huit rhums and coke dans un party, vole les copies fraîchement livrées aux portes, en cherchant à marcher jusqu'à son lit. Le dimanche tout est au ralenti. Dans ton email, juste des vieilles phrases. C'est le meilleur temps pour lire ton spam. Ça fait longtemps qu'Enlarge Yourpen t'as pas écrit. Mélancolie.