Septembre nulle part

Vers trois heures ce matin, je rentrais chez moi par les ruelles après une petite virée aux dimanches cowboy de L'Esco, où nous avons fêté à grands coups de pichets pour lesquels personne, me semble-t-il, n'a payé. Je suis un peu déçu: je déteste fêter quelque chose sans savoir quoi au juste. Le douzième jour de septembre, jour d'anniversaire, est venu vers les minuit. Il y a précisément dix ans aujourd'hui que mon père me foutait hors de sa maison. Quelle heure est-elle ? Seize heure trente-huit. C'était à peu près à cette heure-ci d'ailleurs. M'en être rappelé plus tôt la nuit dernière, j'aurais porté un toast pour mémoire.
Une décennie de passée donc. On fait quoi quand on a seize ans et qu'on n'a plus de chez soi ? On enfile ses bottes d'armée, on se lance dans une grande aventure, et on fait ce qu'on peut. Dix ans plus tard, c'est encore les mêmes chaussures qui battent le trottoir, les trottoirs, toujours les mêmes trottoirs partout. Le monde est un long trottoir.
Dix ans plus tard, on fait ce qu'on aime. On n'a pas d'argent mais on vit bien. Je me demande si mes parents se souviennent de la date précise dont je me souviens, s'ils ont des flashbacks funestes, comme moi vers les dix heures ce matin en battant la rue Ontario. Je me demande s'ils en parlent sur leurs blogues aujourd'hui.