vagabondantics

L'été est un sandwich et Thanksgiving une tranche de pain. À dix-huit heures, dix-sept minutes précisément avant le coucher du soleil, l'automne et le printemps jouaient à se ressembler derrière les baies (vitrées). Je me suis immobilisé, confondu; j'en ai presque-composé un haïku.
Je ne suis qu'un accessoire. Un réceptacle pour les psychoses qui se promènent en l'air, qui vont et viennent entre les saisons.