« Le vent furibond de la concupiscence... »

Ce monde en est un de souffrances, où chaque bonheur planant, chaque béatitude brûlante nous renvoie plus douloureusement le lendemain dans l'abîme de nos terreurs irraisonnées, de nos espoirs inutiles et de notre insécurité chronique.
Je me dresse sur ce tapis où hier encore je m'aplaventrais. Je débouche la bouteille de vin blanc. Je fais ressusciter sans cesse, des heures durant, la voix de Ian Curtis, déjà sortie d'outre-tombe avant même qu'il ne se pende. Joy Division, vin blanc, fleurs du mal.