L'été, poursuivi et rattrapé

Pendant qu'ici l'hiver s'étire encore un peu et refuse paresseusement de s'éclipser tout à fait, je me remémore la chaleur et le soleil, lorsque, perdu au milieu de nulle part, le 21 décembre 2003, nous débarquâmes de l'autocar à quelques kilomètres de Nuevo Laredo.

Avant de ralentir puis d'immobiliser le lourd véhicule en bordure d'une route solitaire, quelques mots en espagnol, à l'intercom, avaient provoqués l'hilarité de tous les passagers... sauf nous deux, qui ne comprenions rien.

Celle à qui avait été confiée la tâche de nous faire traverser la frontière était une petite, mais intimidante hispanophone qui s'était aprubtement mise en colère contre moi au terminal de San Antonio, lorsque que je lui demandai, poliment pourtant et en arborant mon air le plus embarassé, de patienter encore quelques secondes, le temps que ma compagne, retenue à l'extérieur du bus par les employés qui identifiaient son sac, puisse monter à bord et s'asseoir à la place que je lui réservais.

Dans le bus, tous les passagers étaient Mexicains. Sauf nous.
Dès le départ de San Antonio, la conductrice s'est adressée aux voyageurs en espagnol, uniquement. Nous étions pourtant toujours aux États-Unis, dans l'État même de Dubya, du Commander in Chief. Mais exit l'anglais. Exit les règles de Greyhound USA.
Fuck off.

Avant qu'elle ne ralentisse puis immobilise le lourd véhicule en bordure d'une route au milieu de nulle part, je suppose qu'elle avait partagé avec nous son urgent besoin de pisser, ou toute autre nécéssité aussi glorieuse que j'eus le loisir de ne point imaginer...
Je ne le saurai jamais. Mais dans l'éventualité que mes déductions soient exactes, c'est la vidange de la vessie de cette femme inoubliable qui me procura le premier contact réel avec mon soleil, que j'avais poursuivi à travers toutes ces frontières.