Issoudun n'est pas un endroit pour mourir

Montréal. La Cité sous son jour le plus laid. Aujourd'hui: jour gris, sans intérêt. Où la pluie n'a cessé depuis le lever du jour, où toute l'eau tombée du ciel dispute les trottoirs aux accumulations de neige souillée qui survivent encore au redoux de cette fin d'hiver et aux cacas de chien fraîchement dégelés et ramollis.

De mon parapluie, je repousse les attaques répétées des voitures, qui roulent dans les flaques et m'éclaboussent au passage.
Au croisement du Quartier Latin, du Plateau Mont-Royal et de Centre-Sud, les neuf grands drapeaux détrempés tiennent leur profil bas.

Debout à l'angle de la rue Sherbrooke et de l'avenue du Parc-Lafontaine, je surveille d'un oeil la circulation de cette fin d'après-midi, et j'observe de l'autre toute l'eau tombée du ciel, l'eau qui dévale la chaussée jusqu'au croisement rassurant des rues Amherst et Ontario, là où Centre-Sud amorce son déploiement avec superbe.
La rassurante voie des pawn-shops, des putes assexuées. De la tabagie Pat et Robert...

Seize heures trente, je quitte pour Québec. Dans la petite voiture blanche, trois personnes échangent leurs impressions du Mexique et de México. Moi je me tais, je garde mes souvenirs pour moi, des photos et des photos, des billets de bus et des photos, cachés dans mon énorme sac de voyage, qui repose dans le coffre arrière du véhicule et c'est tant mieux.

Les bancs de neige s'élèvent vers le ciel, toujours plus haut, à mesure que nous roulons vers le nord. Encore une soixantaine de kilomètres avant Québec Citi, et la route est désormais franchement mauvaise. Les rafales de vent balaient maintenant la neige vers l'autoroute, font divaguer l'auto. Issoudun n'est pas un endroit pour mourir. Route-du-Cap non plus. J'offre mes plates excuses à l'autochtone. Je caresse mes ulcères d'estomac.