Caca

On a voulu me faire des histoires à ma banque ce midi, mais j'ai essayé d'en faire aussi alors on m'a consenti le double de ce qu'on voulait me remettre au départ. Je ne me dispute plus, je l'ai assez fait avant, et ça m'épuisait. Maintenant j'exige, et ça fonctionne la plupart du temps.

Dans le métro, j'ai lu ceci:

«Je suis resté 24 heures, 36 peut-être, à regarder le plafond, bourré de cet opium innommable tandis que de l'appartement contigu montaient les grincements d'un amour pédérastique, ce qui ne me gênait pas sauf quand, à l'aube, le petit Méditérranéen au triste et doux sourire est entré dans ma salle de bains et a déposé un énorme étron au fond du bidet, je m'en suis aperçu avec horreur dans la matinée»
(Jack Kerouac Desolation Angels, 1967.)

Puis en gagnant la sortie, j'ai entendu un Mexicain qui n'a pas trop massacré «I Want You» de Bob Dylan, avec sa flûte.